Зачем пишу? Сама не знаю.
Не сплю, томлюсь в ночной тиши.
Пером бумагу прожигаю
Стихом, идущим от души.
Всё ж муки творчества прекрасны,
Слова в созвучьи хороши.
Чтоб рифмы были не напрасны,
Ты ложным словом не греши.

Бегут, бегут, уходят годы,
В прощальном вальсе лист кружит.
Осенний отдых у природы…
Лишь ветер листья ворошит.
Деревьев обнажённых кроны,
Качаясь, гнутся на ветру,
Цветов завядшие бутоны
Покрыты белым поутру.
В тиши Измайловского парка
Вдвоём проводим мы досуг,
И нет душевнее подарка,
Чем отступающий недуг.

* * * * * * * * * * * * * *

Уж осени поздней сырое дыханье,
Притихшей природы пора увяданья.
Нахмурится небо, дождями прольётся,
Осеннею грустью в душе отзовётся.
И дали затянутся сизой вуалью,
И холод навеет нам скуку с печалью.
Озябшие птицы на юг улетели,
Лишь листья шуршали, да ветры шумели.
На миг просветлеет, и солнечный лучик
Надеждою вспыхнет из северных тучек
И снова затянется сумрачной мглою…
Плывут облака на свиданье с зимою.

* * * * * * * * * * * * * *