Распяли зодчего творенье.
На горке, в старой деревушке
Стоит безглавая церквушка.
Под куполом дырявой крыши
Давно Господь молитв не слышит,
И, свято место оскверняя,
Кружит ворон крикливых стая.
Сквозь дыры солнечные блики
Святые оживляют лики,
И тени прошлого скользят,
В ушедший мир бросая взгляд.
А за оградою – могилы.
Напрасно ВЕЧНОЕ СВЕТИЛО
Тепло и дарит и дарило
Тому, кто здесь лежит давно –
Ушедшим, право, всё равно.
Печальны старые погосты,
И на крестах – времён наросты
Слезами горькими омыты
Веками. Памятью забыты!
Давно исчезла связь времён:
Нет эпитафий, нет времён.
Когда с церквушки крест снимали,
Здесь веру в Бога растеряли
И, в души поселив смятенье,
Распяли зодчего творенье.

* * * * * * * * * * * * * *

Метелица, метелица
Ковром пушистым стелется,
И ночью веселится и поёт.
И вьюжится, и вьюжится,
В обнимку с ветром кружится –
Забыться и заснуть мне не даёт.
И шепчет мне метелица:
«Всё стужею отбелится,
А срок кружиться с ветром не велик».
И сетует метелица,
Что год на время делится,
Что жизнь её – смятение на миг.