О ней говорят – бледнолица,
О ней говорят – хороша.
И светит луна, серебрится.
А есть ли у мёртвой душа?
В мерцании тусклого света
Кругла, холодна и бледна,
Теплом не согреет поэта,
Сиянием мёртвым полна.
Мы солнца лучами согреты,
Мы верим в любовь и весну!
И всё же веками поэты
Холодную славят луну!
* * * * * * * * * * * * * *
В букеты их срезали рано,
Чтоб на могилы положить,
Водой кропили из-под крана –
Жизнь обречённую продлить.
И на могилах, умирая,
Лежат поникшие цветы,
Живущим всем напоминая,
Что рождены для красоты.
Но гимн живому не услышат,
О счастье схоронив мечту,
Цветы утратой, болью дышат,
Склонив головки на плиту.
В юдоли скорби и печали
Цветы со смертью повенчали.